La banda de Los Doce

Ahora resulta que lo que anteayer era dogma, hoy es no debatible, sino rebatido. Que demasiada medicina, aún suponiendo que sea adecuada, mata. Y que los doctores lo eran en Física y no en la ciencia de Hipócrates. Como esa líder de la Freie Deutsche Jugend que ahora pasa por ser la campeona del Liberalismo, sucediendo a la Thatcher.
Lo que veredes, Sancho, amigo.
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Ellos no lo harían

Político, Presidente por más señas, que dimite después de que la Fiscalía levantase su inmunidad para investigarlo.
¿Acusaciones? Obtener préstamos ventajosos para su vivienda, vacaciones pagadas por empresarios, vehículos de alta gama comprados a menor precio que el de mercado.
¡Cómo son estos mediterráneos!
Seguro que es de España, Portugal, Italia o Grecia, habrá pensado Merkel antes de seguir leyendo.
Salud

Rodeados

España vuelve a su época de mayor esplendor. Al menos en cuanto a la beligerancia de sus enemigos, el Imperio se retrotrae al siglo XVI, con toda Europa en contra: los franceses contra los deportistas; los ingleses contra las presuntas manipulaciones gubernamentales del Déficit; los germanos y sus primos flamencos, siempre rebeldes, al acecho para asestar el golpe definitivo.
No hay nada que consolide más una Nación que un enemigo exterior. Y si son media docena ni les digo.
Salud

Los de Mariano aprietan, pero no ahogan

"Dejen salir antes de entrar".
El viejo adagio de los  medios de transporte comunitario ha llegado a la legislación laboral española.
Miren si queda tiempo para la recuperación del empleo que les aseguro que ésta no va a ser la última reforma del mercado de trabajo antes del repunte. No se me agoten en las primeras cuestas; queda tiempo tiempo de lucha a raudales.
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Grecia

Les ponemos contra la pared para que acepten la extorsión del Eurogrupo. Así les damos dinero que ni se quedan, porque es para pagar los intereses de su Deuda pasada a los bancos franceses y alemanes. Seguramente, los traficantes legales de armas ya cobraron.
Les convendría romper la baraja y trabajar con dracmas; sería barato veranear allí y los del Deutsche Bank se estrujarían las neuronas para sacar otro producto tan atrayente como el "mata viejos".
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¿Os pedí demasiado?

Mi infancia son recuerdos de gestas sobre dos ruedas de Hinault hasta hoy. Y más que hoy, hasta Pantani, Ullrich y Armstrong, puntualizo.
Quizás el primero el del caimán bretón, siempre cabreado, siempre insaciable, en su retorno, echado del mítico Renault un año antes, más salvaje que nunca, recuperando el cetro francés. Y renegando más tarde de sus promesas, revolviéndose contra su delfín americano, el que en el 89 demostró haber aprendido todo... ¡Cómo olvidar esos 8 segundos ante el gafoso desheredado!
Lloro con Van der Velde, perdiendo casi 47 minutos en la bajada, apenas 20 kilómetros, del Gavia en el 88.
Y con Roche, esta vez de alegría, con su recuperación mágica en La Plagne, vengando a Millar en el segoviano dicharachero y logrando el triplete en un año.
Y recuerdo la bajada de Val Louron, el inicio de la hegemonía, "para ti la etapa, para mí el Tour". Y desde entonces, casi un lustro, dos italianos segundo y tercero.
Y vuelvo a Pantani, descubierto en el Giro de Berzin e imbatible en carretera picando arriba hasta que nos enseñó sus miserias mortales.
Y a Virenque, eterno de puntos rojos, antes y después de la sanción, mediocre de clase pero con el coraje suficiente para ganar con minutada cuando el día anterior había tirado el Tour en una colina.
Y a Ullrich, el penúltimo grande sancionado, con más genotipo que ninguno, pero capado psicológicamente por  Armstrong y Pantani.
Y al americano, conquistador de la Luna, soberbio y arrogante, clasicómano al que su enfermedad transformó en campeón y en mal bicho,  regalando a "Il Pirata" la victoria en Mont Ventoux.
Algunos claramente pillados; otros dudosos, más por falta de pruebas que por convicción, ésos fueron los héroes de mi primera juventud. Luces, que como jauría exigíamos, y sombras. Sobremesas sin siesta en que deseábamos escapadas de 100 kilómetros y puertos con un 20% de desnivel. Al borde de la muerte, Casartelli mediante, se debatían nuestros gladiadores sin querer reconocer que nuestras peticiones eran imposibles sin aditivo.
Y desde el Festina, acosados, culpables, chivatos, dopados todos.
Lloro y no es julio.
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Espectáculo en la tele

Como en las pelis de los 70, la catástrofe vende.
Ya no hay nevadas ni inviernos, sino azote de fríos siberianos, que suena a ofensiva de carros de Stalin.
Ni temperaturas bajo cero, desde que algún avezado plumilla se apercibió de que los grados de "sensación térmica", vocablo subjetivo donde los haya, son mucho menores que los reales.
Mueve a la flojera el corresponsal en puerto de montaña, inaccesible por semanas prevemos de su narración, avisando del desastre. O esas nevadas (monumentales en sobreescrito), apenas blanqueando parques, presentadas como el Armagedón.
Y como quien no quiere la cosa, se comen el primer cuarto de hora de noticiario. Pasan a los deportes y se acabó.
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Bla, bla, bla, bla, bla, bla

Para no hablar de tabú, los ministros españoles salen día a día a explicarnos los cambios que acometen en sus áreas respectivas. A su jefe, discreto seguro, trabajador no sabemos, ni se le ve ni se le espera.
A Gallardón, después de reunirse con el presidente del Consejo General del Notariado, se le ocurre la novedosa cuestión de que los fedatarios acometan bodas o ciertas disoluciones matrimoniales. Supongo que después de mostrar al ex-alcalde las ruinosas cuentas de sus representados post-pelotazo inmobiliario, para que no se diga que no apoyan a los colectivos en crisis.
El Ministro del Interior, Fernández Díaz, da ideas a su gran, o menos, contendiente indicando que unas armas en una campa (sic) pudieran probar su desarme y buena fe. Incluso se permite, a Rubalcaba por mucho menos le hubieran montado una manifestación de víctimas, impulsar la "Vía Nanclares". Fuente inagotable de titulares el catalán.
La aficionada a los coches de lujo, en su turno, nos remarca lo malita que está la situación en su negociado, la herencia y las autonomías por supuesto, sin aclarar totalmente el copago (o repago, mejor) sanitario ni la ayuda a los dependientes.
Wert sale un día hablando de deporte, dos más tarde de cultura y el viernes, de cine.
Guindos, el único no autorizado por el jefe, que no hay que mentar a la bicha en crisis, nos demuestra al socialdemócrata que lleva dentro y pega hachazo al sueldo de los banqueros ayudados, hasta el punto de obligarme a repensar el ideario para no pisarnos levita.
Movimiento ninguno, pero las ruedas de prensa serán un espectáculo.
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Aborto

Con la buena formación que tienen los ministros del P.P. no se entiende que crean que van a evitar con otra normativa uno solo de los abortos que se produjeran con la ley de plazos. A no ser que su finalidad no sea más que contentar a los antiabortistas, complicado si dejan cualquier rendija aparte de la exclusión total.
No creo que haya mucha gente favorable al aborto, aunque los estúpidos florecen por doquier. Cualquier situación en que el aborto sea una opción, acabe o no en él, es tan crítica que no merece ser juzgada a la ligera. Por eso soy más simple que los que lo justifican con cuestiones pseudocientíficas, casi más de fe por tanto: en choque de dos bienes jurídicos siempre hay que decidir por el menos gravoso.
A los autodenominados defensores de la vida les aconsejo que viajen; en Siria sin ir más lejos llevan contabilizados más de 5.000 fetos adultos muertos en apenas diez meses de revueltas. Lo demás son reparos religiosos.
Salud